Edleber

Escuchando: The Departure (Michael Nyman)

A veces, cuando oyes una canción, si lo haces en el momento justo, puedes descubrir que ya la conoces aunque sea la primera vez que la has escuchado. Es como si la melodía siempre hubiese estado ahí, aletargada, esperando un pequeño empujón, un resorte, una nota que hiciese estallar recuerdos que jamás existieron. Y, de repente, sabes que estuvieron ahí toda una vida, esperándote.

Y respirando acompasadamente con el ritmo de cada tiempo haces tuya una canción que siempre lo fue. Aunque no sea hasta ese momento en el que te hayas dado cuenta de ello. Aunque exista la posibilidad de que existiese antes que tú. Aunque fuesen otras ideas quienes le diesen forma.

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Escuchando: Duro de llevar (Revolver)

Hace más de dos semanas que actualizo. Lo sé. Os tengo tan malacostumbrados que luego os quejáis, aunque alguno de vosotros no actualice ni para poner a parir al que inventó el trabajo. Así que al paso que llevo, y viendo que no tengo mucha inspiración haré algo horrible y sacrílego (no, no pondré una foto de Aznar, he dicho horrible y sacrílego, no masoquista). Voy a hacer un ejercicio de escritura libre. Hablando en plata, voy a poner las primeras tonterías que se me vayan pasando por la mente.

La verdad, tenía un par de entradas preparadas. Una la dejaré para cuando sea capaz de acabar cierto relato que me tiene un tanto frustrada. Es triste descubrir que encima de pseudo-escritora mediocre, no eres capaz de escribir cuatro líneas de épica. Pero en fin, debe ser que lo mío es el existencialismo infumable.

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Escuchando: Y Pare Madrid (Sínkope)

Esta tarde, mientras paseaba apaciblemente enganchada a la música de mi mp3, he sido arrollada por una mujer que ha debido pensar que yo no tenía derecho a ir por esa acera. Y digo esto porque después de empujarme (no darme un codazo, ni chocar contra mí no, alzar los brazos y empujarme con todas sus fuerzas, que menos mal eran bastante pocas) la buena mujer, haciendo gala del civismo que le debieron enseñar sus padres, me ha increpado autoafirmándose en su derecho de ir por allí y mi deber de no caminar por donde ella pisase. Por lo visto, ella tenía la preferencia y yo no he visto la señal.

Aunque no es la primera vez, ni será la última, que me ocurre algo similar, no he podido dejar de quedarme anonadada. Seguramente porque iba yo tan feliz escuchando el verano de la infancia de Bryan Adams, que tantos recuerdos de mis quince me trae a la cabeza, y lo último que iba a pensar es que en cualquier momento, a una señora que rondaría los 60, se le iba a ocurrir tomarse la “justicia peatonal” por su propia mano.

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Escuchando: Money for Nothing (Dire Straits)

Normalmente me suelo precipitar con la publicación de las entradas. Apabullan a mis neuronas, las arrojo a una hoja de papel electrónico sin orden ni concierto, si no estoy muy segura pido la opinión de mi Sabia Pili, y acabo lanzándolas al temido mundo virtual, sin haberlas corregido siquiera.

Releo y corrijo las entradas en el momento en que éstas han sido publicadas por mi impaciente mano. Quizá será un defecto de escritora frustrada. Quizá necesite, como con la publicación de las novelas, hacer constantes revisiones de fallos, y sea incapaz de hacerlo en la primera tirada (eso le quitaría toda la magia al asunto).

El problema viene cuando te arrojas a publicar una entrada y más tarde te das cuenta que te faltó mucho por poner, y que podrías haberlo puesto bastante mejor. Por ello, esta entrada servirá para “reparar” el error de la anterior. Porque se quedaron demasiadas canciones en mi tintero, y porque podría haberlas presentado de una mejor forma.

Sin embargo, como sería poco útil presentar de golpe y porrazo todas las canciones que quisiese poner, he pensado (bueno, no vamos a mentir, yo no lo he pensado, digamos que mi agente frustrado lo pensó por mí) que será más útil dedicar el final de cada entrada a partir de ésta para insertar una canción de mi enorme selección. Para esta entrada, ya que únicamente trata de las canciones, seleccionaré unas pocas (y así no os colapsáis).

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