Escuchando: Duro de llevar (Revolver)

Hace más de dos semanas que actualizo. Lo sé. Os tengo tan malacostumbrados que luego os quejáis, aunque alguno de vosotros no actualice ni para poner a parir al que inventó el trabajo. Así que al paso que llevo, y viendo que no tengo mucha inspiración haré algo horrible y sacrílego (no, no pondré una foto de Aznar, he dicho horrible y sacrílego, no masoquista). Voy a hacer un ejercicio de escritura libre. Hablando en plata, voy a poner las primeras tonterías que se me vayan pasando por la mente.

La verdad, tenía un par de entradas preparadas. Una la dejaré para cuando sea capaz de acabar cierto relato que me tiene un tanto frustrada. Es triste descubrir que encima de pseudo-escritora mediocre, no eres capaz de escribir cuatro líneas de épica. Pero en fin, debe ser que lo mío es el existencialismo infumable.

La otra, después de empezarla tres veces, he decidido olvidarla para siempre, o al menos, hasta dentro de otros seis meses (yo misma me entiendo). Era tan previsiblemente y horriblemente ñoña que no podía publicar semejante cosa. Ya ha quedado últimamente mi reputación por los suelos como para encima añadir algo así. Mi mundo se desmorona, y el capullo de mi lado psicópata sigue de vacaciones. Es como si necesitase estar un rato de mala leche, y no pudiese. Que cosas. A veces pienso que estoy como una cabra. Otras directamente paso de mis pensamientos.

Creo que es por la única razón (además de la inexistencia de un documento oficial de adopción, y ciertos puñeteros rasgos físicos) por la que por desgracia asumo a veces que pertenezco (geneticamente y con una escasa influencia ambiental) a la familia que aún no me ha echado de casa. Porque todo hay que decirlo, yo estoy como una cabra pero… je, es que nadie ha visto (vale, por desgracia algunos sí) las idas de pinza de mi familia. Eso sí, según mi madre, mi locura es más de rara antisocial. La de ellos, prefiero no definirla. Si alguna vez me encierran, al menos, siempre podré argumentar traumas infantiles…

Bueno, el tema familiar siempre es algo aburrido. Aunque no sé porqué siempre acabo sacándolo. Igual que la política, aunque tranquilos, no tengo ganas de hablar de la cabezonería de la derecha europea. Últimamente a Berlusconi sólo le falta salir por la tele pataleando en el suelo y chillando, mientras reclama que le hicieron trampa (no quiero saber si de verdad ha sido capaz de verlo). Pero, yo tengo más conversación, ¿verdad? (es un verdad repleto de un cierto tono de angustia).

Definitivamente, esto no tiene sentido. Debería ir parando la escritura de la entrada, porque siento que un lado, el más lunático, ése que salía en ciertas tardes de mis quince y le provocó algún trauma a alguno (hombres de mente débil), vuelva a salir.

Pues eso, que os dejo. Echaré un vistacito a mis descargas (a la lista de vamos a descargarnos la serie completa de Los Simpsons y Futurama, se ha sumado, vamos a bajarnos todos los monólogos de la red), e iré a hacer algo poco productivo. Y como hoy he sido tan hábil de olvidar ver Cámara Café (que hay que joderse, ¿para que ponen que es a las 9.20 si nunca se retrasa menos de 15 minutos?, maldita televisión), esta semana no hay capítulo de Perdidos (aunque me acabo de tragar un spoiler precioso, pero bueno, una ya está acostumbrada) y… coño, espera, que se me ha descargado otro capítulo de Futurama. Ya sé como voy a desperdiciar mi tiempo.

Hasta otra… Y no os asustéis, que no muerdo (creo que cambiaré lo de muerdo por como, o algo similar…)

Siempre Tarde (Celtas Cortos)

Voy a buscarte al otro lado del cielo
voy a buscarte enredado entre tu pelo
voy a encontrarte, aunque sea dando hachazos
para amarte entre las ramas de mis brazos.