Edleber

Hace menos de un mes, mientras salía de la estación de Atocha, una mujer me avasalló con una octavilla. De mediana edad, no llegaría a los 40 o hacía poco que los había estrenado, bien peinada, consecuentemente maquillada, y exhibiendo su porte de ser supremo, parecía recién salida del escaparate de Cacharel de Serrano. Realmente, ella misma parecía no saber que estaba haciendo allí, como si se sintiese incómoda entre aquellos seres a los que seguramente nadie les hubiese enseñado las leyes del decoro que tan bien sabía ella. Aquellos seres que debían desplazarse, por una u otra razón, en el infame transporte público. Aquellos seres cuya ropa podía haber salido incluso del Carrefour.

No sé, y nunca sabré el contenido exacto de aquella octavilla, aunque por desgracia podría imaginármelo. No quise leerla. Sólo fui capaz de romperla iracundamente en dos o tres trozos y tirarla en la papelera más cercana, repleta de más trozos de octavillas como aquella.

Antes de tomar aquella decisión, sólo había conseguido visualizar un gran eslogan que en negrito gritaba algo así como: “Queremos saber toda la verdad sobre el 11M”, acompañado por la silueta de un peón de ajedrez.

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Seems like you never really knew me
Seems like you never understood me
Seems like you never really knew how to feel
But electricity it drew you near to me
What you needed was to be rid of me

There were times you really made me smile
And there were times you really made me cry
And there were times I never really knew how to feel
But electricity it drew you near to me
What you needed was to be rid of me
And the fear made you so unsure of me
What you needed was to be rid of me.

But electricity it drew you near to me
What you needed was to be rid of me
And the fear made you so unsure of me
What you needed was to be rid of me.

Electricity (Anathema)

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En los últimos coletazos del régimen franquista, y como respuesta de “fuerza” al asesinato de Carrero Blanco, se dictó y ejecutó en España la última condena a muerte. Salvador Puig, miliante anarquista del MIL (Movimiento Ibérico por la Liberación), fue sentenciado a morir mediante “garrote vil” por la muerte del guardia civil Francisco Anguas Barragán. Salvador es la historia de este joven catalán, que intenta reconstruir parcialmente su trayectoría militante en los movimientos políticos clandestinos, y su posterior ejecución a manos del régimen.

Adaptando la novela Cuenta Atrás: la historia de Salvador Puig Antich (Francesc Escribano), el director Manuel Huerga pretende llevar a la gran pantalla una historia de idealismo moral (e incluso político) a la par que realizar una denuncia social de lo que significaron para España los últimos años de la dictadura fascista de Francisco Franco. Sin embargo, cada minuto que dura la película, las intenciones se diluyen en un panfleto que en ocasiones puede llegar a ser tan demagógico como las historias que nos contaba mi profesora de historia de 4º ESO, en la que valientes niños españoles salvaban a la patria de malvados rojos que se escondían en las montañas.

Por supuesto, nadie va a negar a estas alturas la represión que se vivió durante la época franquista (bueno, eso de nadie es relativo, pero hagamos que vivimos en el mundo de la piruleta y que los cazurros sólo existen en yankilandia). Y también es cierto que en el cine español poco se ha explorado aquella época que sigue levantando odios en algunos (e incluso cierta nostalgia, a la que no vamos a calificar de ninguna manera, al menos en esta entrada, en otros). Sin embargo, esta necesidad por plasmar en el séptimo arte parte de nuestra historia más reciente (y la que sigue doliendo más) conlleva un riesgo que no ha sabido (o no ha querido) sortear Manuel Huerga: el panfletismo idealista sin bases demasiado lógicas.

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Durante estos últimos meses se hace más patente la cobertura por parte de los medios del llamado bullying, o acoso escolar. Desde el suicidio del tristemente conocido Jokin, la sociedad española decidió llevarse las manos a la cabeza y buscar incesantemente culpables (¿la televisión?, ¿internet?, ¿los videojuegos?, ¿papá y mamá?,…).

Es el proceso que se sigue siempre que hay que encontrar un cabeza de turco (no nos engañemos, no se suelen intentar buscar culpables, sino sacos de boxeo).

Después de que Jokin decidiese que no era capaz de aguantar más, las mesas de especialistas comenzaron a florecer por doquier, analizando los contextos en los que se producía el acoso escolar. ¿Qué es lo que lleva a que un grupo de estudiantes ridiculice a un igual día tras día, hasta llegar al grado de acoso?, ¿qué medidas se deben de tomar para frenar este alarmante hecho?

Realmente, no sé qué razones tiene alguien para hacerle la vida imposible a otra persona. Obviamente, se pueden hacer conjeturas, evaluaciones de casos, extraer unas conclusiones generales, y aventurar una teoría sobre el bullying. Sin embargo, nunca seré capaz de poder introducirme en la cabeza de un acosador. Durante mi adolescencia en el instituto estaba demasiado preocupada por odiar a la humanidad y pasar desapercibida. Quizá, fue uno de los factores que impidió que fuese acosadora o acosada.
Pero ahora mismo tampoco me preocupa qué es lo que tienen en la cabeza aquellos que se entretienen intentando pisar la dignidad de un compañero. Lo que sí me gustaría saber es qué tiene en la cabeza un profesor que permite impasiblemente ese tipo de situaciones, y que por omisión y otro tipo de acciones, produce su “aumento”.

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Ciertamente, ya no sé ni lo que iba a escribir. La saturación cognitiva que ahora consume mis recursos es tal, que ando buscando desesperada el ctrl+alt+supr, a ver si finalizo algún proceso para que mi mente al menos vaya algo más rápida que el procesador de mi portátil (lo cual ya es considerablemente preocupante).

Pero, bueno, al menos dispongo de dos semanas para un curso intensivo de “rascamiento de ombligo nivel avanzado”, a ver si aprendo de la experiencia y el próximo verano obtengo un cum laude con el susodicho tema.

Por el momento ya tengo todo programado para estas dos próximas semanas:

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“A veces no hacemos cosas que queremos hacer para que los demás no sepan que queremos hacerlas” (El Bosque)