Edleber

Porque, ¿qué sería de un cambio de año sin una lista de deseos?, y total, que por pedir no quede. Imagínate tú que alguno de ellos se hace realidad y todo…

• Aprobar todas, todas, todas, en febrero y en junio, para poder rascarme el ombligo en verano
• Volver a mis kilos de siempre, esos que perdí hará como hace dos años, por ciencia infusa (obviamente, no pensaríais que iba a pretender hacer un mínimo esfuerzo de nada)
• Que mi ordenador aguante más allá de febrero (pobrecico mío, lleva prácticamente en cuidados intensivos desde enero de este año)

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Nunca he sido persona de hacer bromas. Simple y llanamente porque nunca he aguantado demasiado bien que me las hicieran a mí. Debe ser que tengo un sentido del ridículo demasiado inflado, o como dice mi madre, que tengo demasiada mala leche (que no sabe de donde me viene, que de verdad, mira que eres rara… y dos minutos después se sube a las paredes porque descubre que he puesto en mi armario un jersey en el “lado” de las perchas para los pantalones).

Mi padre en eso siempre ha sido diferente. No, no es que le guste que le hagan bromas. Al contrario. Podría decirse que se las toma peor que yo. Quizá porque nunca tuvo muy regulada su zona de “auto-control”. Que sé yo. Pero siempre le ha encantado hacerle bromas al personal, y sobre todo, a una servidora (y luego pasa lo que pasa). Al final, al igual que mi madre, habla de mi mala leche y de que no sabe de donde la he sacado. Mi hermana, mientras tanto, se suele descojonar en un rincón del cuarto, o azuzar un poco… ¿para qué si no están los hermanos pequeños? Luego, se pregunta desconcertado por qué guardo esa especie de rencor eterno hacia él, con lo bien que nos lo pasábamos cuando yo era pequeña, muy pequeña, y me dejaba sola en medio de los centros comerciales, a ver qué hacía, mientras se escondía detrás de alguna columna el tiempo suficiente hasta que me entraba la desesperación (…).

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Que el 2007 venga con un pan debajo del brazo es algo que dudamos la mayoría. Lo que sí sabemos es que para muchos vendrá con resaca, indigestiones, y bancarrota navideña. Porque es lo que tienen las fiestas, las benditas consecuencias. Al menos, eso sí, que valgan la pena.

Sin embargo, lo que si parece claro es que el próximo año vendrá con varios rollos de metraje bajo el brazo. 2007 será el año de los estrenos, o al menos, eso intentan proclamar las productoras a bombo y platillo. Ahora, lo que falta, es que al menos la calidad de las películas se iguale a las perspectivas de cinéfilos, cinéfagos, y otros.

Pero por el momento, sólo podemos contar con títulos, argumentos, trailers, y pocos datos más. Para ir abriendo boca, os dejo la selección de alguna de las películas que vendrán…

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Y cuanto todos pensábamos que la sucesión a la corona gaviotera iba a ser una lucha encarnizada de Espe y el resto de buitres…

“lo haría muy bien como presidenta” (Jose María Aznar, refiriéndose a su mujer, Ana Botella)

Al menos, espero que sea solamente un chiste, y no la tenga ya en mente como una perfecta sustituta de Rajoy. Aunque, la verdad sea dicha, el resto de partidos se frotaría las manos con tan digna rival.

Y si no, pasen y vean algunas de sus perlas:

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Si hay algo que puede caracterizar a esta “era cinematográfica” que vivimos actualmente, es al uso y abuso de los trailers como métodos de captación de espectadores. Tampoco es algo extraño ni bizarro, cada día convivimos en una sociedad publicitaria que, progresivamente, va aumentando su agresividad. Por ello, el constante bombardeo con trailers y trailers en los que se revientan películas, y se nos muestra lo único bueno que podremos contemplar a pantalla grande, no nos debe sorprender.

El problema es cuando nos encontramos ante un trailer que es auténtica basura. Y encima acabamos yendo al cine para comprobar que la relación trailer-película no es inversamente proporcional. A buenos trailers, películas mediocres. A trailers mediocres, películas basura. A trailers basura,… acudid con cita previa al psicólogo.

Es el caso de Eragon y su dragón emplumado, que desde que lo vi por primera vez me impactó (y no agradablemente).

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Ayer, mientras leía un artículo que pretendía despertar de nuevo la polémica de si llevaremos en nuestro ADN o no, genes del Homo neanderthalensis, me enteré que Pinochet por fin había estirado la pata.

La verdad, no puedo decir que me alegrara del todo. Al fin y al cabo, el ex dictador chileno murió con más cuidados que los que tendremos la mayoría el día que se nos agoten las pilas. Además, la muerte al fin y al cabo es una sentencia que no es exclusiva de dictadores y cabrones varios, algunos incluso la llegan a tildar de “final de sus sufrimientos”.

Sin embargo, aunque hubiese querido celebrarlo nadie me hubiese secundado. Y eso que, a pesar de mi disgusto inicial de que Pinochet no hubiese sido arrojado vivo al mar, sentía no sé porqué, unas irrefrenables ganas de coger el teléfono y comunicarle a mi abuelo la buena noticia. Quizá sólo era una forma de intentar vengarme por traumas pasados y comidas futuras (¿y si saco este año en Navidad el tema Pinochet?, podría ser divertido).

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Hace algunos días, al avispado secretario general de ERC se le ocurrió arriar la bandera española en la sede de Gobernación de Cataluña. El día después se le ocurrió que lo mejor era hacer también lo propio con la catalana. No se sabe si para disimular algo más, para alejar a su cabeza de la horca, porque a lo mejor el color rojo y amarillo ya de por sí le da demasiada alergia, o porque ya estaba preparando un nuevo modelito de bandera más mono para ser izado. O quizá, quien sabe, el pobre sólo quería mandar los trozos de tela a la lavandería, para que luciesen más brillantes en el cielo catalán.
Debe ser por eso, por el gasto en lavandería, que ERC pretende seguir cobrando dinerito contante y sonante de todos sus cargos de confianza (vamos, de los que hayan sido nombrados por este partido político), estén o no afiliados.

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Jamás he sido una persona con unos gustos musicales claros y definidos. Mis cambios de humor, mis etapas, mis rachas (cortas y largas), siempre han ido acompañadas de diferentes tipos de melodías. Desde el punk rock que escuchaba a mis quince años (Bad Religion, Offspring, Green Day, Millencolin), los cantautores a los 16, la música celta y la ópera a los 17, el rock “alternativo” a los 18, el pop más suave a los 19, el heavy metal más deprimente a los 20 (My Dying Bride, Anathema), el “descubrimiento” de Miles Davis a los 21… Todas ellas salpicadas por géneros que se mezclaban entre sí según el día, según la hora, según mi etapa hormonal.

El problema siempre ha surgido cuando, después de desgastar cada nota de cada canción, en cada uno de mis paranoicos paseos sin fin, el sentido de mis épocas musicales acababa debido a la repetición de las mismas canciones, y a la limitación de conocimientos sobre autores.

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